Música de cañerías: la música catarral del agua caliente abriéndose paso por los radiadores de míseros hoteluchos de Los Ángeles: una buena banda sonora las historias de Bukowski en este nuevo libro. "Ernest Hemingway y Henry Miller están vivos y jodidos viviendo en un cuartucho de alquiler en East Hollywood -así podría uno pensar de leer este libro-. Sórdido, obsceno y violento, en Los Ángeles de Bukowski se parece más al París de Miller que al de Hemingway, pero nuestro guía a través de este submundo está más próximo al lacónico estoicismo de Hemingway que a las rapsodias apolípticas de Miller. Vidas de tranquila desesperación explotan en actos de violencia aparentemente fortuitos e inmotivados. En cada relato aparecen impulsos homicidas nacidos de frustaciones para las que no hay cura posible".
Primera lectura con Bukowski y me gusto bastante. Música de cañerías esta compuesto por relatos, los cuales son cortos pero totalmente envolventes, escrito con una crudeza y realismo extraordinarios. Historias de borrachos, de sexo, violencia, personas desgraciadas, etc... leyendo uno de los relatos que mas me perturbo, se me vino el pensamiento en seco de "lo que estoy leyendo es fijo y fácil decir que mas de uno es un suceso que se ha visto en las noticias, y muchos" Ese pensamiento fue efímero. Aun así no quita el mal sabor de boca al saber o creer que mas de una persona es el protagonista, victima o testigo de los relatos que se leen en esta obra. Dejando esto de lado, no puedo mas que pensar que me gusto mucho Bukowski, su escritura, brutal, su poca censura , podría decir su inhumanidad pero ¿realmente es así? ¿inhumano? no lo creo. Debe ser tan humano como para escribir estas escenas bárbaras y reales de un día a día. Y no dejo de lado su humor, que al igual de perturbadores uno, otros me hicieron reír por las ocurrente de la situación.
Tenias que andar esperando a que se acumulara el material para poder escribir y mientras esperabas, te volvías loco, y como te volvías loco, bebías; y cuánto más bebías, más loco te ponías. La vida del escritor no tenía nada de glorioso.
El genio quizá sea la capacidad de decir una cosa profunda de una forma sencilla.
Mira lo que le pasó a Hemingway, siempre sentado con un vaso en la mano. Mira Faulkner, mírales a todos. En fin una mierda.